Die Maison Sainte-Isolde erschien auf den Karten als privates Rehabilitationszentrum. Auf den offiziellen Fotos war es fast schön. Ein altes Anwesen, helle Mauern, hohe Fenster, gepflegter Garten, Bänke unter den Bäumen. Die Art von Ort, an den wohlhabende Familien ihre Angehörigen schickten, um sich „auszuruhen", wenn der Schmerz zu sichtbar wurde, um in den Salons zu bleiben. In Wirklichkeit, im Morgengrauen, hinter den Autoscheiben, glich der Ort einem Satz, der sehr gut lügt. Das Tor war weiß. Natürlich. Nicht strahlend weiß. Nicht aggressiv. Ein sanftes Weiß, gepflegt, fast wohltätig. Zwei Kameras folgten der Straße. Eine diskrete Gegensprechanlage. Geschnittene Hecken. Keine sichtbare bewaffnete Barriere. Das war das beunruhigendste Detail. Die wirklich mächtigen Orte müssen ihre Zähne nicht zeigen. Sélène sah auf das Tor, ohne zu blinzeln. Auf ihren Knien lag Claires Heft. Daneben das Foto von Isolde. Dasselbe Gesicht wie Irina. Fast. Eine ausgelöschte Zwillingsschwester. Eine lebende Tote. Oder ein Beweis, gefährlich genug, dass man ihren Namen vor ihrem Körper begrub. Eden hatte seit zwanzig Minuten nichts gesagt. Er saß neben ihr, Isoldes Foto in der Hand, den Blick starr nach vorn gerichtet. Nicht abwesend. Schlimmer. Zu sehr anwesend an einem Ort, den niemand erreichen konnte. Sélène spürte ihre eigene Müdigkeit wie eine zweite Haut. Sie hätte schlafen sollen. Sie hätte warten sollen. Sie hätte die Polizei rufen sollen, einen Anwalt, die ganze Welt, jede Institution, die nicht bereits von Lys kontaminiert war. Aber Claires Heft sagte, dass hier vielleicht Menschen eingesperrt waren. Zeugen. Ausgelöschte Lebende. Und Eden hatte gerade entdeckt, dass eine in seiner Kindheit begrabene Schwester hinter diesem Tor atmen konnte. Also waren sie gekommen. Nicht allein. Nie wieder allein. Livia im Vorderwagen, mit zwei Männern. Maëlys und Noé in dem dahinter, trotz der ablehnenden Meinung von absolut jedem außer Maëlys.
— Ich bin jetzt Spezialistin für Schutzräume, die schiefgehen, hatte sie gesagt. Meine Expertise ist tragisch, aber relevant. Niemand hatte ein stark genuges Argument gefunden, um sie zum Schweigen zu bringen. Das Funkgerät rauschte leise.
` }, { kind: "body", html: `Livia:
— Zwei Leute am Eingang. Keine sichtbaren Waffen. Tor an ein isoliertes internes System angeschlossen. Kein öffentliches Netz. Keine Bewegung draußen. Eden antwortete:
— Althéa?
— Keine visuelle Spur.
— Valère?
— Nichts. Sélène blickte auf das Tor.
— Sie wissen, dass wir kommen. Eden drehte endlich den Kopf zu ihr.
— Ja.
— Also ist Althéas Abwesenheit inszeniert.
— Wahrscheinlich. Noé sprach aus dem zweiten Wagen, offener Kanal.
— Oder sie lässt uns rein, weil sie will, dass wir etwas finden. Eine Stille. Maëlys fügte hinzu:
— Seht ihn an, er wird nützlich und beunruhigend. Ich bin fast stolz. Sélène lächelte nicht. Sie sah Eden an.
— Wenn Isolde hier ist... Er schloss kurz die Augen.
— Beenden Sie diesen Satz nicht.
— Wir müssen ihn vor ihnen beenden. Er sah sie lange an. Dann nickte er. Sehr langsam.
— Wenn sie hier ist, weiß ich nicht, in welchem Zustand sie sein wird. Ich weiß nicht, ob sie mich erkennen wird. Ich weiß nicht, ob sie gehen will. Ich weiß nicht, ob sie Opfer ist, Zeugin oder... Er hielt inne. Das Ende war zu grausam, um allein herauszukommen. Sélène sagte es trotzdem, leise.
— Oder ob sie zum Rädchen gemacht wurde. Eden wandte den Blick wieder zum Tor.
— Ja. Das Auto verlangsamte. Das weiße Tor öffnete sich, bevor sie die Gegensprechanlage drückten.
Einladung. Oder Falle. An diesem Punkt war der Unterschied vor allem eine Frage der Kulisse.
Der Hof der Maison Sainte-Isolde war zu schön. Nicht luxuriös wie Ashfall. Nicht inszeniert wie Karol House. Schön auf eine beruhigende, fast mütterliche Weise: heller Kies, Beete mit weißen Blumen, Bänke aus Schmiedeeisen, große Glastür, cremefarbene Vorhänge an den Fenstern. Lilien wuchsen entlang der Auffahrt. Echte. Sélène starrte sie an. Sie hätte sie ausreißen mögen. Alle. Livia stieg als Erste aus, die Waffe verdeckt unter ihrer Jacke. Eden folgte. Dann Sélène. Die Luft roch nach nassem Gras, diskretem Desinfektionsmittel und weißen Blumen. Noé stieg mit Maëlys aus dem zweiten Wagen. Sie trug eine zu große Jacke, einen Laptop an sich gepresst und eine Tränengasbombe in der Tasche.
— Ich möchte anmerken, dass diese „Ruheheim für reiche Geheimnisse"-Atmosphäre in mir den Wunsch weckt, eine gewalttätige administrative Handlung zu begehen, sagte sie. Livia antwortete, ohne den Kopf zu drehen:
` }, { kind: "body", html: `— Bleiben Sie hinter mir.
— Das sagen Sie, als ob ich Lust hätte, vorne zu sein. Die große Tür öffnete sich. Eine Frau in heller Uniform erschien. Keine Krankenschwester genau genommen. Auch keine Hausangestellte. Eine professionelle Präsenz, lächelnd, makellos.
— Monsieur Veyr, sagte sie. Mademoiselle Moreau. Die Direktorin erwartet Sie. Eden erstarrte.
— Althéa ist hier.
— Madame Veyr ist immer hier, wenn ihre Anwesenheit nötig ist. Sélène spürte, wie sich die Falle höflich schloss.
— Und wenn nicht? fragte sie. Die Frau lächelte.
— Dann ist sie es trotzdem. Maëlys murmelte:
— Ich hasse diesen Satz. Er ist zu gut geschrieben für eine normale Angestellte. Die Frau machte eine Geste zum Eingang.
— Bitte geben Sie Ihre Waffen ab. Livia lachte kurz und freudlos.
— Nein. Das Lächeln der Frau bewegte sich nicht.
— In dem Fall kann der Besuch nicht beginnen. Eden trat einen Schritt vor.
— Wir sind nicht zu einem Besuch hier.
— Doch, sagte eine Stimme aus der Halle. Althéa Veyr erschien oben an der kleinen Innentreppe. Weißer Mantel. Straffe Haare. Perfekt ausgeruhtes Gesicht, als hätte die Nacht nicht versucht, Stücke der Wahrheit aus allem zu reißen, was sie besaß. Um ihren Hals trug sie kein Medaillon mehr. Natürlich. Ein neues Schmuckstück ersetzte es: eine Brosche in Form einer durchgestrichenen Lilie. Sie sah Eden an. Nicht Sélène. Immer zuerst Eden.
— Mein Sohn, sagte sie. Du kommst endlich an den einzigen Ort, an dem ich wirklich beschützt habe, was von unserer Familie übrig war. Stille senkte sich herab. Eden bewegte sich nicht. Sélène spürte die Gewalt in ihm wie einen atmosphärischen Druck. Sie berührte ihn nicht. Nicht hier. Nicht vor ihr. Sie sagte nur:
— Links. Er atmete. Einmal. Dann stellte er sich leicht links. Althéa sah es. Ihr Blick glitt, zum ersten Mal seit ihrer Ankunft, zu Sélène hinüber.
— Sie geben gerne Anweisungen. Sélène hielt ihrem Blick stand.
— Und Sie löschen gerne Ausgänge. Jede ihren Stil. Althéa lächelte.
— Kommt. Isolde wartet.
` }, { kind: "body", html: `Die Halle roch nach Lys. Nicht nur nach den Blumen draußen. Das Wachs, die Seife, die saubere Wäsche, die desinfizierten Flure, die Vasen auf den Tischen, alles schien darauf ausgelegt, ein und dasselbe Gefühl zu erzeugen: Hier kann nichts Schmutziges existieren. Lüge. Der gefährlichste Schmutz trug oft Weiß. Sie folgten Althéa in einen Flur, gesäumt von Glastüren. Dahinter: Salons. Bibliothek. Musikzimmer. Malkabinett. Patienten, die unter Decken saßen. Männer und Frauen jeden Alters, sauber, frisiert, ruhig. Zu ruhig. Sélène sah in ihre Augen. Manche waren abwesend. Andere zu sehr anwesend. Als hätten sie gelernt zu überleben, indem sie schauten, ohne zu scheinen zu sehen.
— Wie viele Menschen leben hier? fragte sie. Althéa antwortete, ohne sich umzudrehen:
— Das hängt davon ab, was Sie Leben nennen. Noé murmelte:
— Sehr beruhigend. Maëlys stieß ihn mit dem Ellbogen.
— Nicht jetzt. Livia sprach sehr leise in ihr Mikrofon und beschrieb die Örtlichkeiten einem Team, das draußen geblieben war. Aber das Signal rauschte. Die Wände waren dick. Vorbereitet. Eden blieb vor einer angelehnten Tür stehen. Drinnen zeichnete eine ältere Frau Kreise auf ein Blatt, immer denselben Kreis. Auf ihrem Tisch ein Schild: Madame Renard — schwere Gedächtnisstörung. Sélène sah den Blick der Frau zu ihnen aufsteigen. Eine Sekunde. Klar. Nicht ihr Vorname. Ein Wiedererkennen. Die Frau legte einen Finger an die Lippen. Dann zeichnete sie weiter ihre Kreise. Sélène zog sich der Magen zusammen.
— Sie kennt uns, flüsterte sie. Althéa blieb stehen.
— Viele Patienten glauben, viele Dinge wiederzuerkennen. Deshalb sind sie hier.
— Oder deshalb halten Sie sie hier. Althéas Lächeln wurde kälter.
— Sie haben ein rührendes Vertrauen in die Klarsichtigkeit zerbrochener Menschen. Sélène dachte an ihre Mutter. An Irina. An sich selbst.
— Und Sie eine sehr klare Angst davor, was sie in Bruchstücken sagen könnten. Althéa setzte ihren Gang fort. Eden schwieg. Zu sehr. Jede Tür schien ihm ein Stück Gewissheit zu nehmen. Sie gelangten zu einer hellen Galerie, die auf den Innengarten hinausging. In der Mitte wuchs ein Feigenbaum unter einem Glasdach. Ein Feigenbaum im Käfig. Maëlys flüsterte:
— Oh, ich hasse das. Sélène auch. Das Symbol war zu perfekt. Gefangener Zufluchtsort. Feigenbaum unter Glas. Althéa drehte sich endlich um.
` }, { kind: "body", html: `— Isolde kommt gerne hierher. Eden sprach zum ersten Mal seit der Halle.
— Sagen Sie ihren Namen nicht, als hätten Sie ein Recht darauf. Althéa sah ihn mit einer mütterlichen Sanftheit an, die so falsch war, dass sie die Luft hätte vergiften können.
— Mein Sohn, ich bin es, die ihr einen Namen gelassen hat, als alle wollten, dass sie gar keinen hätte.
— Du hast sie begraben.
— Ich habe sie versteckt.
— Du hast uns zu ihrem Grab geführt.
— Ja. Keine Reue. Nicht einmal ein Ansatz.
— Die Trauer musste glaubwürdig sein. Ein totes Kind wirft weniger Fragen auf als ein verlegtes. Eden machte einen Schritt. Sélène sagte:
— Lys. Er blieb stehen. Doch seine Augen ließen nicht von seiner Mutter. Althéa sah Sélène an.
— Sie missbrauchen dieses Wort.
— Nein. Ich gebe ihm eine nützliche Funktion zurück.
Isolde saß unter dem Feigenbaum. Sélène sah sie, bevor Eden sie sah. Oder vielmehr, sie sah Eden sie sehen. Das war fast gewaltsamer als die Sicht selbst. Sein Gesicht entleerte sich von aller Verteidigung. Keine Wut. Keine Maske. Nicht einmal diese harte Zurückhaltung, die er wie eine zweite Haut trug. Nur ein Junge, dem eine Tote zurückgegeben wurde, ohne Vorwarnung. Isolde Veyr hatte dunkles Haar, das trotz ihres Alters von grauen Strähnen durchzogen war. Dasselbe Gesicht wie Irina, ja, aber nicht dasselbe Licht. Irina brannte in den Videos, selbst müde. Isolde schien lange Zeit in einem Raum platziert worden zu sein, in dem das Licht sich nie ändern durfte. Sie trug ein helles Kleid, eine weiße Weste und hielt ein geschlossenes Buch auf den Knien. Als sie näher kamen, hob sie den Blick. Ihre Augen waren schwarz. Wie die von Eden. Genau wie die von Eden. Er blieb drei Meter entfernt stehen.
— Isolde. Seine Stimme brach an dem Namen. Die Frau neigte den Kopf.
— Nein, sagte sie sanft. Ein einziges Wort. Ruhig. Höflich. Mörderisch. Eden atmete nicht mehr. Althéa nahm einen fast traurigen Ausdruck an.
— Sie antwortet nicht mehr auf diesen Namen. Sélène dachte an Claires Notiz. Wenn Isolde noch lebt, wird sie nicht auf ihren Namen reagieren. Lys tötet nicht nur die Wahrheit um die Menschen herum. Manchmal tötet er ihren Namen in ihnen. Um sie zurückzuholen, sagt ihr nicht, wer sie war. Zeigt ihr, wer um sie getrauert hat. Sélène trat näher an Eden heran. Nicht vor ihn. Nach links.
` }, { kind: "body", html: `— Zwingen Sie ihren Namen nicht, flüsterte sie. Eden drehte den Kopf zu ihr. Der Schmerz in seinen Augen war fast unerträglich anzusehen.
— Es ist ihr Name.
— Ich weiß.
— Sie muss es wissen.
— Vielleicht nicht so. Althéa beobachtete sie, aufmerksam. Sie wollte diesen Moment. Eden, der insistiert. Isolde, die zurückweicht. Sélène, die nichts reparieren kann. Ein Bruder, der durch Liebe zum Angreifer wird. Wieder eine Tür mit der falschen Hand geöffnet. Sélène wandte sich Isolde zu.
— Hallo. Die Frau sah sie an.
— Hallo. Ihre Stimme war sanft. Fast leer.
— Ich heiße Sélène. Isolde blinzelte. Nichts. Dann wanderte ihr Blick hinab zu Claires Heft, das Sélène immer noch an sich gedrückt hielt. Eine Mikroreaktion. Kein Erkennen. Noch nicht. Eine Irritation.
— Gehört das Ihnen? fragte Isolde.
— Nein. Meiner Mutter.
— Mütter hinterlassen zu viele Papiere. Der Satz durchquerte die Galerie. Althéa versteifte sich leicht. Sehr leicht. Sélène sah es.
— Ja, sagte sie. Besonders wenn sie wissen, dass man sie zum Schweigen bringen wird. Isolde blickte zum Feigenbaum über sich.
— Hier bringt man niemanden zum Schweigen. Eine Stille. Dann fügte sie hinzu:
— Man hilft den Sätzen, weniger gefährlich zu werden. Maëlys, hinter ihnen, murmelte fast lautlos:
— Oh nein. Isolde war nicht nur zurückgehalten worden. Sie hatte ihre Sprache gelernt.
Eden machte einen Schritt auf Isolde zu. Sie wich sofort zurück. Nicht weit. Genug. Er blieb stehen, als hätte ihn die Distanz getroffen.
— Ich werde Ihnen nichts tun, sagte er. Isolde sah Althéa an. Reflex. Sélène spürte Edens Zorn aufsteigen, bevor er sich bewegte. Sie sprach schnell.
— Wir sind nicht gekommen, um Sie zu holen. Isolde wandte sich wieder ihr zu.
— Jeder kommt hierher, um etwas zu holen.
— Ja. Die Antwort schien sie zu interessieren.
— Sie auch?
— Ja. Eden drehte den Kopf zu Sélène. Sie sah ihn nicht an.
— Ich bin gekommen, um Lebende zu suchen, die man für tot erklärt hat, fuhr sie fort. Namen, die man in Akten abgelegt hat. Menschen, die man verlegt hat, damit andere besser schlafen. Isolde senkte den Blick auf ihr geschlossenes Buch.
— Namen tun weh.
— Das Fehlen von Namen auch. Eine Falte erschien zwischen ihren Brauen. Sélène drängte nicht. Noch nicht. Sie holte langsam das Foto hervor, das sie im Haus des Feigenbaums gefunden hatte. Claire. Adrien. Irina. Isolde. Vor Lys. Sie legte es auf die Bank neben Isolde, ohne es ihr in die Hände zu drücken.
` }, { kind: "body", html: `— Das war in einem Haus, das meine Mutter versteckt hatte. Isolde sah nicht sofort hin. Ihre Finger krallten sich um das Buch. Althéa sprach:
— Sélène, Sie verwechseln Beweis mit Gewalt.
— Nein, sagte Sélène. Ich lasse ihr die Wahl, hinzusehen. Althéa lächelte.
— Wie Sie wollen. Es war eine Falle. Natürlich. Wenn Isolde ablehnte, würde Eden noch mehr zerbrechen. Wenn Isolde hinsah und zusammenbrach, würde Althéa sagen, sie hätten sie destabilisiert. Wenn Sélène insistierte, würde sie zur Drängenden werden. Also bewegte sie sich nicht mehr. Sie wartete.
Isolde betrachtete das Foto. Zuerst ohne Reaktion. Dann berührte sie Irinas Gesicht. Nicht ihr eigenes. Irinas.
— Sie kam, sagte sie. Eden erstarrte.
— Wer? Isolde sah ihn nicht an.
— Das Mädchen, das in ihren Augen brannte. Sie sagte, sie würde mich hier rausholen. Dann kam sie nicht mehr. Eden schnappte nach Luft. Sélène spürte die Galerie kippen. Irina wusste es. Irina besuchte Isolde. Irina hatte es versucht. Althéa sagte leise:
— Irina hat viele Geschichten erzählt. Isolde hob den Blick zu ihr.
— Ja. Sie lächelte schwach.
— Deshalb habe ich sie behalten. Althéa lächelte nicht mehr. Da. Ein Riss.
— Wo? fragte Eden. Seine Stimme war fast unhörbar. Isolde sah ihn endlich an. Wirklich. Sie schien sein Gesicht an einem sehr fernen Ort zu suchen.
— Sie haben ihre Augen. Eden bewegte sich nicht.
— Ich bin ihr Bruder. Isolde neigte den Kopf.
— Nein. Das Wort traf ihn erneut. Sie fügte hinzu:
— Der Bruder war klein. Jähzornig. Er zerbrach Gläser, wenn ihm niemand zuhörte. Eden blinzelte. Sélène spürte den Schmerz sich wandeln. Von reinem Verlust zu unmöglichem Wiedererkennen.
— Ich habe einen Spiegel zerbrochen, sagte er. Isolde runzelte die Stirn.
— Im blauen Zimmer.
— Ja.
— Sie sagte, du hast auf den Teppich geblutet und behauptet, der Spiegel hätte angefangen. Ein seltsames Geräusch entfuhr Eden. Kein Lachen. Kein Schluchzen. Vielleicht beides.
— Das war meine juristische Verteidigung, sagte er. Isolde sah ihn lange an. Dann füllten sich ihre Augen mit Tränen, ohne dass ihr Gesicht sich veränderte.
— Eden? Der Name kam heraus wie ein im Wasser wiedergefundenes Objekt. Beschädigt. Echt. Eden schloss die Augen. Sélène spürte ihre eigenen brennen. Maëlys, hinter ihr, murmelte:
` }, { kind: "body", html: `— Oh verdammt. Althéa trat einen Schritt vor.
— Isolde. Die Frau zuckte zusammen. Nicht vor offensichtlicher Angst. Vor Gehorsam. Der Name wurde wieder zum Käfig. Sélène drehte den Kopf zu Althéa.
— Benutzen Sie ihn nicht.
— Es ist ihr Name, nicht wahr? Die Grausamkeit der Antwort war perfekt. Sélène verstand, was Claire gemeint hatte. Sagt ihr nicht, wer sie war. Zeigt ihr, wer um sie getrauert hat. Der Name konnte befreien. Oder neu programmieren. Es hing ganz vom Mund ab. Eden kniete sich langsam hin. Nicht zu nah. In Entscheidungsdistanz.
— Irina hat um dich getrauert, sagte er. Isolde sah ihn an.
— Nein.
— Doch. Er holte die feigenbaumförmige Nadel hervor, die sie in Zimmer 213 gefunden hatten.
— Sie hat das behalten. Selbst im Sterben. Sie hat überall Beweise hinterlassen, weil sie wollte, dass jemand dich findet. Isolde starrte die Nadel an. Ihre Hände zitterten.
— Feigenbaum.
— Ja.
— Sie sagte, Zufluchtsorte lügen, wenn sie keine Wurzeln haben. Sélène zog sich das Herz zusammen. Irinas Satz. Lebendiger Satz. Althéa kam näher.
— Es reicht. Livia hob ihre Waffe.
— Bleiben Sie, wo Sie sind. Althéa sah Livia mit ruhiger Verachtung an.
— Sie werden in einem Rehabilitationsheim schießen? Livia antwortete:
— Wenn die Rehabilitation noch einen Schritt näher kommt, ja. Maëlys murmelte:
— Ich liebe sie wirklich.
Ein Alarm ertönte. Nicht laut. Sanft. Fast mütterlich. Drei wiederholte Töne, wie eine verzerrte Wiegenlied. Die Türen der Galerie verriegelten sich.
Althéa schien nicht überrascht. Eden richtete sich auf.
— Was hast du getan?
— Was du von Anfang an hättest tun sollen, antwortete sie. Verhindern, dass Gefühle Türen öffnen. Sélène sah sich um. Die Patienten hinter den Scheiben bewegten sich jetzt. Einige standen auf. Andere blieben sitzen, panisch, ohne ihre Panik zu zeigen. Der Feigenbaum unter dem Glasdach wirkte plötzlich gefangen in einem Aquarium. Livia versuchte, Kontakt nach draußen aufzunehmen.
— Signal unterbrochen. Maëlys holte ihren Laptop heraus.
— Ich kann vielleicht...
— Nicht hier, sagte Althéa. Dieses Haus wurde gebaut, um Leute zu überleben, die denken, jedes Netzwerk sei eine Tür. Noé blickte zum Glasdach.
— Und die echten Türen? Sélène folgte seinem Blick. Über ihnen das Glasdach. Dickes Glas, Metallstruktur, Lüftungsöffnung an der Spitze. Keine Tür. Also vielleicht ein Ausgang. Althéa sah ihren Blick.
` }, { kind: "body", html: `— Sie werden nirgendwo mit ihr hingehen. Isolde zitterte jetzt. Ihre Augen wanderten von Eden zu Althéa, von der Nadel zum Feigenbaum, vom Foto zu Sélène. Zu viele Informationen. Zu schnell. Die Erinnerung kam zurück wie eine Überschwemmung in einem Haus, das trocken bleiben sollte. Sélène kniete sich vor sie.
— Sehen Sie mich an. Isolde gehorchte zur Hälfte.
— Sie müssen sich jetzt nicht an alles erinnern.
— Sie lügt, sagte Althéa. Sie wollen Sie benutzen.
— Ja, sagte Sélène. Isolde starrte sie an. Selbst Althéa verstummte.
— Ja, wiederholte Sélène. Wir brauchen Sie. Für das, was Sie wissen. Für das, was Sie sind. Aber Sie müssen uns nicht folgen, um nützlich zu sein. Sie müssen nicht richtig leiden, um es zu verdienen, dass man Ihnen glaubt. Isolde atmete schneller.
— Ich weiß nicht, wer ich bin. Eden machte einen Schritt, blieb aber stehen. Gute Wahl. Sélène antwortete:
— Dann fangen Sie nicht damit an. Fangen Sie damit an, was Sie nicht mehr wollen. Die Stille veränderte sich. Isolde drehte langsam den Kopf zu Althéa. Zum ersten Mal war es kein Reflex. Es war eine Wahl.
— Ich will das weiße Zimmer nicht mehr, sagte sie. Althéa erbleichte. Nicht viel. Genug. Eden flüsterte:
— Welches weiße Zimmer? Isolde schloss die Augen.
— Das, wo sie die Namen entfernen. Maëlys hörte auf zu tippen. Sélène spürte, wie ihr Lys die Kehle hochkroch. Kein weißer Raum wie der unter Karol House. Der erste. Das Original. Er war hier.
— Wo ist es? fragte Sélène. Isolde zeigte auf den Boden. Natürlich. Immer darunter. Althéa lächelte wieder, aber etwas in diesem Lächeln war gesprungen.
— Sehen Sie? Sie erfindet Dinge, wenn sie gestresst ist. Eden drehte sich langsam zu seiner Mutter um.
— Du wirst jetzt aufhören zu reden.
— Oder was? Er antwortete nicht. Er bedrohte sie nicht. Er sah Sélène an. Nicht um Erlaubnis für seine Gewalt zu bitten. Um etwas anderes zu wählen.
— Sélène. Sie verstand. Das weiße Zimmer war vielleicht der Schlüssel zum Container, zu den Patienten, zu Isolde, zur Lys-Zelle. Aber Althéa wollte, dass sie sich zerstreuten, dass sie Isolde zurückließen, dass sie mit zu viel Elle in den Keller rannten.
— Wir gehen nicht alle runter, sagte Sélène. Livia stimmte sofort zu.
— Ich bleibe bei Isolde, Maëlys und Noé. Maëlys protestierte:
` }, { kind: "body", html: `— Ich kann unten helfen.
— Eben, sagte Livia. Sie helfen oben. Sie finden heraus, wie man den Alarm abschaltet und die Türen öffnet, ohne öffentliches Netz.
— Sie geben mir eine technische Aufgabe, damit ich keine Angst habe.
— Ja.
— Akzeptiert. Noé sah Sélène an.
— Ich komme mit dir.
— Nein.
— Sélène...
— Du bleibst bei Maëlys. Wenn Isolde sich an etwas anderes erinnert, schreibst du es auf. Du kennst die Rhythmen, die Sätze, die Stücke. Das ist deine Rolle hier. Er hasste es, nicht für den Gang nach unten ausgewählt zu werden. Dann verstand er, dass nützlich sein nicht mehr bedeutete, im Zentrum der Gefahr zu sein.
— In Ordnung. Eden näherte sich der verriegelten Diensttür.
— Und Althéa? Alle sahen die Matriarchin an. Althéa lächelte fast amüsiert.
— Sie können mich nicht hierlassen. Livia antwortete:
— Kann ich sehr wohl.
— Isolde braucht mich. Isolde, unter dem Feigenbaum sitzend, flüsterte:
— Nein. Ein Wort. Schwach. Gewaltig. Althéa bewegte sich nicht mehr. Der Schwerpunkt des Raumes verlagerte sich. Sélène spürte, dass dieses „Nein" mehr wert war als alle Beweise der Welt. Eden spürte es auch. Er schloss kurz die Augen. Dann öffnete er mit Livias Hilfe die Serviceklappe. Das Schloss gab nach dreißig Sekunden nach.
Dahinter führte eine Treppe hinab. Weiß. Zu weiß. Sélène und Eden tauschten einen Blick.
— Links? fragte er.
— Links, antwortete sie. Sie stiegen gemeinsam hinab.
Die Treppe führte hinab in ein Licht, das keinen Schatten zu werfen schien. Sélène hasste diesen Ort sofort. Nicht wie sie den Raum unter Karol House gehasst hatte. Dieser hier war für den Notfall gebaut worden, für ein schnelles Verschwinden, um eine Botschaft zu fabrizieren. Hier war es älter. Geduldiger. Ein Ort, der nie hatte rennen müssen. Eden ging neben ihr. Nicht voraus. Nicht hinterher. Selbst in einer zu engen Treppe zwang er sich, diese absurde Linie zu halten, dieses seitliche Versprechen, als ob Geografie durch Anstrengung moralisch werden könnte.
— Sie zittern, sagte sie. Er sah auf seine Hand. Es stimmte. Kaum. Aber wahr.
— Ja.
— Wegen Isolde?
— Wegen dem, was ich unten finden werde.
— Sie denken an Irina.
— Ich denke an all die Räume, in denen meine Mutter Frauen meiner Familie versteckt hat und es Schutz nannte. Der Satz war ruhig. Aber er blutete. Sélène wollte eine Hand auf ihn legen. Sie tat es nicht. Nicht in dieser Treppe. Nicht mit dieser Angst.
` }, { kind: "body", html: `— Eden. Er blieb stehen. Sie auch.
— Wenn das, was wir unten finden, Sie umbringen lässt...
— Es wird passieren. Sie schätzte die Ehrlichkeit. Sie hasste sie auch.
— Dann denken Sie daran, dass Althéa zu töten den Menschen ihren Namen nicht zurückgibt.
— Nein.
— Sie herauszuholen, schon. Er sah sie an.
— Glauben Sie, dass wir sie herausholen können?
— Ich glaube, wir können anfangen. Ein Geräusch stieg von unten herauf. Keine Stimme. Ein Gesang. Sehr schwach. Eine Melodie ohne Worte.
Sélène erstarrte. Sie kannte diese Melodie. Nicht vollständig. Das Lied. Das echte vielleicht. Das, das ihr Vater in Stücken versteckt hatte. Das, das Claire ihren Kindern mitgegeben hatte, wie man eine Waffe in einem Wiegenlied versteckt. Eden flüsterte:
— Hören Sie es?
— Ja.
— Das hat Irina gesungen. Sélène spürte, wie die Welt sich zusammenzog.
— Meine Mutter auch. Sie stiegen die letzten Stufen hinab. Unten: eine Glastür. Dahinter: ein runder, weißer Raum. Und in der Mitte spielte ein altes Tonbandgerät das Lied in Endlosschleife. Kein Mensch. Eine Aufnahme. Ein Wiegenlied, zur Waffe umfunktioniert. Eden legte die Hand auf die Klinke.
— Bereit? Sélène blickte auf das Weiß hinter der Scheibe.
— Nein. Er öffnete.
Der weiße Raum war kein Raum. Er war ein Theater ohne Zuschauer. In der Mitte: ein geneigter medizinischer Sessel, Gurte offen. Darum herum ausgeschaltete Bildschirme, Regale voller Akten, Fläschchen, Kopfhörer, Rundlampen. An einer Wand Dutzende Fotos. Manche durchgestrichen. Manche beschriftet. Manche mit weißen Fäden verbunden. Gesichter. Irina. Isolde. Claire. Adrien. Eden als Kind. Sélène als Kind. Noé. Maëlys. Éliane Voss. Marius Lenoir. Marianne Delcourt. Valère. Dante. Althéa, in der Mitte. Nicht als Opfer. Als Architektin. Sélène ging auf die Wand zu. Unter jedem Gesicht ein Wort. Irina: Bruch. Claire: Flucht. Adrien: Schuld. Eden: Biss. Sélène: Stimme. Noé: Rhythmus. Maëlys: Verankerung. Isolde: Prototyp. Prototyp. Das Wort war gewaltsamer als jede Drohung. Eden sah es. Sein Gesicht verschloss sich auf eine fast gefährlich ruhige Weise. Sélène legte eine Hand auf die nächste Akte. ISOLDE VEYR — Lys-Programm initial — Namenslöschung / narrative Rekonstruktion. Sie öffnete sie. Fotos als Kind. Berichte. Beurteilungen. Namen-Reaktionstests. Sitzungen mit Althéa. Sitzungen mit Lenoir. Nicht signierte Sitzungen. Ein Dokument mit dem Titel: Ziel: A.V. einen funktionsfähigen Erben erhalten, während die Risiken der doppelten Abstammung neutralisiert werden. Sélène las den Satz zweimal.
` }, { kind: "body", html: `— Doppelte Abstammung? Eden betrachtete ein anderes Dokument. Seine Hand zitterte wieder.
— Isolde war nicht nur Irinas Schwester.
— Was? Er reichte ihr das Blatt. Geburtsurkunde. Zwei Kinder: Irina und Isolde. Mutter: Althéa Veyr. Angegebener Vater: August Veyr. Biologischer Vater, hinzugefügt in einer vertraulichen medizinischen Notiz: Adrien Moreau. Die Welt blieb stehen.
Sélène verstand nicht. Dann verstand sie zu viel. Adrien. Ihr Vater. Der biologische Vater von Isolde. Nicht von Irina? Oder doch? Sie suchte die Zeile. Nur Isolde. Eine der Zwillinge. Unmöglich. Selten. Aber möglich. Oder gefälscht. In dieser Welt war vielleicht sogar die Biologie als Waffe benutzt worden. Eden trat zurück.
— Nein. Sélène wusste nicht, ob das Wort von ihm oder von ihr kam. Adrien Moreau hatte der Familie Veyr nicht nur gedient. Er war durch ein Blutgeheimnis mit ihr verbunden. Isolde war Edens Schwester von der Mutter her. Und vielleicht Sélènes Halbschwester vom Vater her. Das Kapitel wurde unmöglich zu atmen.
— Es ist falsch, sagte Eden.
— Vielleicht.
— Es ist falsch. Sélène wollte Ja sagen. Sie wollte ihm diese Gewissheit geben. Sie konnte nicht. Nicht in einem Raum, in dem falsche Berichte ganze Leben getötet hatten.
— Wir wissen es nicht, sagte sie. Er sah sie an. In seinen Augen lag etwas, das fast eine wohltätige Lüge verlangte. Lüg mich. Sag Nein. Wähl mich gegen das Papier. Sie tat es nicht. Weil sie bereits genug gelitten hatten unter Menschen, die logen, um die Wahrheit erträglich zu machen.
— Wir überprüfen es, sagte sie. Wir glauben es nicht. Wir verwerfen es nicht. Wir überprüfen es. Eden schloss die Augen. Sehr fest. Dann nickte er. Ein Geräusch ertönte hinter ihnen. Die Glastür hatte sich gerade geschlossen.
` }, { kind: "body", html: `Auf einem Bildschirm leuchtete ein Licht auf. Valère erschien. Nicht live? Nicht feststellbar. Heller Anzug. Sanftes Lächeln.
— Sie haben den vulgärsten Teil der Geschichte gefunden, sagte er. Das Blut. Die Leute glauben zu gern, dass Blut alles erklärt. Es ist so beruhigend. Eden hob seine Waffe.
— Öffnen Sie die Tür.
— Sehen Sie? Biss. Immer. Sélène trat näher an den Bildschirm.
— Was wollen Sie? Valère lächelte.
— Dass Sie verstehen, warum Althéa Isolde nicht existieren lassen konnte. Eine Veyr mit Moreau- Blut. Ein Mädchen, geboren aus einem Verrat, einer Abmachung, einer Nacht oder einem medizinischen Protokoll, je nachdem, welche Version man lieber verkauft. Irina war Erbin. Isolde war Beweis.
— Beweis wofür?
— Dass Familien, die sich Dynastien nennen, oft nur besser gekleidete Unfälle sind. Sélène spürte Übelkeit.
— Adrien wusste es?
— Ah. Das ist die richtige Frage. Valère neigte den Kopf.
— Nicht am Anfang. Dann genug, um nützlich zu sein. Nicht genug, um mutig zu sein. Eine Moreau-Spezialität, wie es scheint. Eden schoss in den Bildschirm.
Dieses Mal sagte Sélène nicht Lys. Nicht, weil sie es billigte. Weil der Bildschirm nicht Valère war. Und weil manchmal ein Bild zu zerbrechen der einzige Weg ist, den Menschen vor sich nicht zu zerbrechen. Die Tür blieb verriegelt. Der Gesang verzerrte sich, verlangsamte sich, fast animalisch. An der gegenüberliegenden Wand öffnete sich eine Klappe. Kein Ausgang. Ein Beobachtungsfenster. Dahinter, auf der anderen Seite einer Einwegscheibe, stand Isolde bei Althéa. Isolde blickte in den weißen Raum. Sah die Akten. Sah Eden. Sah Sélène. Althéa legte eine Hand auf ihre Schulter.
— Sie wollten die Wahrheit, sagte Althéas Stimme aus dem Lautsprecher. Gut. Sagen Sie ihr jetzt, was Sie füreinander seid. Sélène spürte, wie ihr Blut gefror. Die Falle war nicht, ihnen das Geheimnis zu enthüllen. Es war, sie zu zwingen, es vor Isolde zu tragen, bevor sie wussten, ob es wahr war.
` }, { kind: "body", html: `Isolde sah Sélène mit Augen an, die nicht mehr leer waren. Noch nicht frei. Aber erwacht. Zu sehr. Sie hatte gehört. Natürlich hatte sie gehört. Althéa hatte den Moment dafür inszeniert: der Raum, die Akten, Valère, das Blut, die Scheibe. Ein ganzes Leben reduziert auf eine Enthüllung, abgefeuert wie eine Waffe im Zentrum eines weißen Raums. Eden trat an die Scheibe.
— Isolde. Sie wich nicht zurück. Nicht dieses Mal. Aber sie kam auch nicht. Sélène nahm die Akte, hob sie, dann legte sie sie langsam auf den Tisch.
— Wir wissen nicht, ob es wahr ist, sagte sie. Althéas Stimme rauschte durch den Raum.
— Immer diese Besessenheit von Nuancen. Das macht Sie langsam. Sélène sah Isolde an, nicht Althéa.
— Wir wissen es nicht, wiederholte sie. Und selbst wenn es wahr ist, sind Sie nicht das, was sie geschrieben haben. Kein Prototyp. Kein Beweis. Kein Blutfehler. Keine nützliche Erbin. Keine richtige oder falsche Schwester. Nicht mein Problem. Nicht sein Problem. Ein Mensch. Isolde legte eine Hand gegen die Scheibe. Ihre Finger zitterten. Eden legte seine Hand auf die andere Seite, ohne sie berühren zu können.
— Irina hat um Sie getrauert, sagte Sélène. Eden hat um Sie getrauert, ohne es zu wissen. Claire hat Sie in ihrem Heft versteckt. Selbst wenn alles andere schmutzig ist, das gehört nicht ihnen. Isolde schloss die Augen. Althéa führte ihren Mund an ihr Ohr. Man hörte es nicht. Aber Isolde versteifte sich. Eden schlug mit der flachen Hand gegen die Scheibe.
— Sprich nicht mit ihr. Althéa lächelte. Isolde öffnete die Augen. Dann, sehr langsam, zog sie die Feigenbaum-Nadel hervor, die sie fest in ihrer Handfläche gehalten hatte. Sie stach sie in Althéas Hand. Nicht tief. Genug, um wehzutun. Genug, um bluten zu lassen.
` }, { kind: "body", html: `Althéa wich zurück, mehr überrascht als verletzt. Isolde nahm den Badge, der an ihrer Jacke hing. Hielt ihn vor den Leser an der Scheibe. Die Tür des weißen Raums entriegelte sich.
Eden öffnete. Zu schnell. Dann hielt er inne, bevor er ganz hindurchtrat. Isolde war da. Zwei Meter entfernt. Frei, zurückzuweichen. Frei, vorzutreten. Frei, nicht zu wissen. Er kniete sich hin. Wieder.
— Ich werde Sie nicht holen, sagte er. Isolde sah auf ihre verletzte Hand, dann auf ihre eigene, dann auf Sélène.
— Ich will aus dem weißen Raum raus. Sélène nickte.
— Dann gehen wir raus. Oben änderte der Alarm seinen Ton. Lauter. Dringender. Livia schrie durch das endlich wieder funktionierende Ohrstück:
— Bewegung draußen! Der Lys-Container ist im Ostflügel. Ich wiederhole: Der Container ist hier. Und er wird gerade beladen. Althéa, die Hand blutend, fand ihr Lächeln wieder.
— Sie haben einen Namen gerettet, sagte sie. Wie viele Leichen sind Sie bereit, dafür zu verlieren? Sélène sah Eden an. Dann Isolde. Dann die Treppe. Die Wahl war da. Isolde oder der Container. Ein Gesicht oder eine Menge. Die alte Methode. Eine Person retten, indem man eine andere verrät. Dieses Mal antwortete Sélène, bevor die Angst kam.
— So wählen wir nicht. Sie nahm Isoldes Hand. Isolde zog sie nicht weg. Eden stellte sich links. Nicht voraus. Nach links. Und zusammen rannten sie zum Ostflügel.
Lys hatte aufgehört, ein Duft zu sein. Es war eine Ladung Lebender. Und es fuhr ab.
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